"Kobieta, która nie może być brzydka, nie jest piękna..." ***

XxX

pamiętasz jak pięknie wyglądałaś w czerwonej sukience?

twoje ciało spowijał jedwab, podkreślając niezwykle wąską

talię. mężczyźni i młodsi od ciebie chłopcy, spoglądali

z nieukrywanym zachwytem.

wołali za tobą laska, Marilyn albo - co peszyło cię bardziej -

Makowa Panienka. byłaś piękna z figurą w kształcie klepsydry,

z burzą blond loków i blaskiem karminu na ustach. wiedziałaś,

że żyjesz, istniejesz, jesteś realna do bólu.

teraz, gdy czujesz i rozumiesz, jak mało istotne jest piękno

cielesne, gdy klepsydra czasu przysypała kurzem klepsydrę

ciała, pragniesz żyć mocniej. jesień bywa subtelna. intensywność

doznań zależy od nas, zgubionych w czasie.

pamiętasz czerwoną  jedwabną sukienkę i nie zależy ci na niej.

 wiesz już, że sam fakt istnienia ma wartość nadrzędną, mistyczną.

cóż z tego, że jesteś jedynie pyłkiem w matriksie wszechświata?

drobinka jak drzazga w oku potrafi kłuć bezlitośnie.

długo i (nie)szczęśliwie.

JoAnna Idzikowska - Kęsik, 15 XI 15

*** Karl Kraus

*obrazki z netu

Je suis Paris

... bo czasem naprawdę brakuje mi słów... :(

Prośba

Boże przywróć rzeczom blask utracony
oblecz morze w jego zwykłą wspaniałość
a lasy ubierz znowu w barwy rozmaite
zdejm z oczu popiół
oczyść język z piołunu
spuść czysty deszcz by zmieszał się ze łzami
nasi umarli niechaj śpią w zieleni
niech żal uparty nie wstrzymuje czasu
a żywym niechaj rosną serca od miłości.


Anna Kamieńska

Terrorysta, on patrzy


Bomba wybuchnie w barze trzynasta dwadzieścia.
Teraz mamy dopiero trzynastą szesnaście.
Niektórzy zdążą jeszcze wejść. 
Niektórzy wyjść.

Terrorysta już przeszedł na drugą stronę ulicy.
Ta odległość go chroni od wszelkiego złego
no i widok jak w kinie:

Kobieta w żółtej kurtce, ona wchodzi.
Mężczyzna w ciemnych okularach, on wychodzi.
Chłopaki w dżinsach, oni rozmawiają.
Trzynasta siedemnaście i cztery sekundy.
Ten niższy to ma szczęście i wsiada na skuter,
a ten wyższy to wchodzi.

Trzynasta siedemnaście i czterdzieści sekund.
Dziewczyna, ona idzie z zieloną wstążką we włosach.
Tylko że ten autobus nagle ją zasłania.
Trzynasta osiemnaście.
Już nie ma dziewczyny.
Czy była taka głupia i weszła, czy nie,
to sie zobaczy, jak będą wynosić.
Trzynasta dziewiętnaście.
Nikt jakoś nie wchodzi.

Za to jeszcze wychodzi jeden gruby łysy.
Ale tak, jakby szukał czegoś po kieszeniach i
o trzynastej dwadzieścia bez dziesięciu sekund
wraca po te swoje marne rękawiczki.

Jest trzynasta dwadzieścia.
Czas, jak on się wlecze.
Już chyba teraz.
Jeszcze nie teraz.
Tak, teraz.
Bomba, ona wybucha.

Wisława Szymborska

Piosenka o fajnej zabawie

Dzieci dzieci
w co się bawicie.
My bawimy się na niby
w nieprawdziwe życie.
W nieprawdziwe życie jakie trzeba mieć
żeby po nim jakby niby śmierć.
W hocki klocki rozwałki łapanki
że to sobie entliczki
że to sobie pentliczki
dylu na badylu wyliczanki.
Raz dwa trzy pod ścianę
kryję szukam chowane
pałka zapałka pa pa pach
zaklepana rozwałka
piach.
W co się zmawiacie dzieci
A w to.
A pstro.
A nie zaklepiecie śmierci.


Joanna Kulmowa

Nienawiść

Spójrzcie, jak wciąż sprawna, 

Jak dobrze się trzyma 

w naszym stuleciu nienawiść. 

Jak lekko bierze wysokie przeszkody. 

Jakie to łatwe dla niej - skoczyć, dopaść.

Nie jest jak inne uczucia. 

Starsza i młodsza od nich równocześnie. 

Sama rodzi przyczyny, które ją budzą do życia. 

Jeśli zasypia, to nigdy snem wiecznym.

Religia nie religia - 

byle przyklęknąć na starcie. 

Ojczyzna nie ojczyzna - 

byle się zerwać do biegu. 

Niezła i sprawiedliwość na początek. 

Potem już pędzi sama. 

Nienawiść. Nienawiść. 

Twarz jej wykrzywia grymas 

ekstazy miłosnej.

Ach, te inne uczucia - 

cherlawe i ślamazarne. 

Od kiedy to braterstwo 

może liczyć na tłumy? 

Współczucie czy kiedykolwiek 

pierwsze dobiło do mety? 

Porywa tylko ona, która swoje wie.

Zdolna, pojętna, bardzo pracowita. 

Czy trzeba mówić ile ułożyła pieśni. 

Ile stronic historii ponumerowała. 

Ila dywanów z ludzi porozpościerała 

na ilu placach, stadionach.

Nie okłamujmy się: 

potrafi tworzyć piękno. 

Wspaniałe są jej łuny czarna nocą 

Świetne kłęby wybuchów o różanym świcie. 

Trudno odmówić patosu ruinom 

i rubasznego humoru 

krzepko sterczącej nad nimi kolumnie.

Jest mistrzynią kontrastu 

między łoskotem a ciszą, 

między czerwoną krwią a białym śniegiem. 

A nade wszystko nigdy jej nie nudzi 

motyw schludnego oprawcy 

nad splugawioną ofiarą.

Do nowych zadań w każdej chwili gotowa. 

Jeżeli musi poczekać, poczeka. 

Mówią że ślepa. Ślepa? 

Ma bystre oczy snajpera 

i śmiało patrzy w przyszłość 

- ona jedna.

Wisława Szymborska

Wojna nigdy nie jest daleko

Dłoń mej córki, piłkę chcąc chwycić,

nagle ściska się niespokojna,

na ekranie ranni, zabici,

córka pyta, czy będzie wojna.

Fonia wzmacnia wystrzałów echo,

wizja zbliża krew na ekranie,

mówię: „Córko, to tak daleko..."

i wiem, że kłamię.

Jak bolesne szkło pod powieką,

kaleczące źrenicę bystrą -

wojna nigdy nie jest daleko,

wojna zawsze jest bardzo blisko.

Blisko skroni i blisko serca,

blisko mózgu, blisko sumienia,

blisko myśli, co mózg przewierca:

gdzie jest rada, gdy rady nie ma?

Blisko klonów na mej ulicy,

skweru, co się może stać grobem,

blisko lęku i znieczulicy,

i skargi Niobe.

Jak bolesne szkło pod powieką

kaleczące źrenicę bystrą -

wojna nigdy nie jest daleko,

wojna zawsze jest bardzo blisko.

Póki przez me zmierzchy i świty

wiadomości złe będą biegły,

jestem matką dzieci zabitych,

jestem siostrą chłopców poległych.

Tak być musi, inna nie będę

w świecie, co się kręci bez sensu

między siłą krwawych obłędów,

a bezsiłą bladych rozjemców...

Jak bolesne szkło pod powieką

kaleczące źrenicę bystrą -

wojna nigdy nie jest daleko,

wojna zawsze jest bardzo blisko

Wojciech Młynarski, 1991

Siewcom


Któregoś dnia wam się ziści:
z nawozu nienawiści
wykiełkuje KRWIDEOLOGIA.

Gdzieś kiedyś przed świtaniem
od waszych czystych snów ostanie
obmyje place rykiem radia
hasłami przetrze ulic gardła
szarpiami flag przewiąże rany.

I higienicznie odcedzi
dobrych od rozstrzelanych.


Joanna Kulmowa, Strumiany 1982

"Listopad zawsze jest późny..." ***

XxX

listopadowy koniec świata

nie boli tak bardzo jak kiedyś

wrzody popękały gorycz wypłynęła 

połamały się czarne

paluchy rachitycznych

gałęzi

listopad wraz z jesienną

zadumą spadł z piedestału

depresantów wymagających

końskich dawek prozacu

wieczorne zgryzoty

odchodzą do lamusa

plajtują bary

Pod Zdechłym Azorkiem

szyby plastikowe i deszcz

nie ma o co dzwonić

a w wirtualu  zielono

 i jasno za jedno

kliknięcie 

nie trzeba wiedzieć

jak pachnie ziemia

listopady niebyłych chwil

zwiewają na strony

z egzotycznymi ofertami

last minute

i tylko wiatr

standardowo
ucisza łkające serca
niekochanych kobiet

JoAnna Idzikowska - Kęsik, 7 XI 15

Mój cytat na dziś, w związku z urodzinami mojej ulubionej mądrej kobiety:

Nie można bowiem mieć nadziei na skierowanie świata ku lepszym drogom, o ile się jednostek nie skieruje ku lepszemu. W tym celu każdy z nas powinien pracować nad udoskonaleniem się własnym, jednocześnie zdając sobie sprawę ze swej, osobistej odpowiedzialności za całokształt tego, co się dzieje w świecie, i z tego, że obowiązkiem bezpośrednim każdego z nas jest dopomagać tym, którym możemy się stać najbardziej użyteczni.

Maria Skłodowska - Curie

*** Adam Ziemianin, Ogrodowa listopadowa
*obrazki z netu

"Tutaj wódka jest Bogiem, a wiara nałogiem..." ***

abdykacja

kiedyś szczerze wierzyła w anioły. myślała,

że naprawdę są. istnieją w innym wymiarze,

a w realu przybierają postać ludzi, których kochamy.

pragnęła magii. to całkiem naturalne chcieć

małych cudów w zimnej codzienności. wierzyć

w dobro i piękno oraz szczere intencje.

kiedyś kochała nad życie. wierzyła, że miłość

zwycięża wszystko. zmienia na lepsze. miała

prawo tak myśleć. przecież zakochanie oślepia.

wytrzymywała latami: ból, upokorzenia, połamane

zęby, sińce pod oczami. nawet matka nie miała

pojęcia jak cierpi i ile wylewa łez.

kot - cichy świadek horroru zlizywał łzy

z jej policzków. czuwał, gdy nocą próbowała

przeciąć cienką linię życia.

jednak uparcie nie umiała odejść. na nic się zdały

rady przyjaciółek, donosy sąsiadów i innych

życzliwych. przysięgała - to zobowiązuje.

abdykowała w momencie, gdy pijany anioł

 z premedytacją podpalił jej włosy. tej korony

nie umiała unieść. teraz jest królową samej siebie.

anioł z połamanymi skrzydłami pisze grypsy

do innych upadłych aniołów, w których

nie wierzy już nikt.

aureole płoną pomiędzy bajkami.

JoAnna Idzikowska - Kęsik, 1 XI 15

*** Leszek Wojtowicz
*obrazki z netu

...

absencja usprawiedliwiona

 

nie godzę się na to.

nie mam siły w tym uczestniczyć.
nie jestem butna. po prostu zbyt wiele
dostrzegam.

wszystko na pokaz. i wszystko na sprzedaż.
nowe buciki, drogie futerka lansowane mimo
dodatniej temperatury, samochody prosto z salonu.
nowiutkie usta, rzęsy, zęby, nosy, młodsze
i lepsze modele u boku.

i jeszcze te teksty. do nich pasuje nadużywane
słówko: masakra. urywki rozmów i monologów
o wszystkim, z dupą maryni włącznie.
i ten okropny zapach taniego wosku,
te wszędobylskie sztuczne kwiaty, aniołki,
jezuski, maryjki, serduszka na szczytach kiczu.

gdzie w tym wszystkim miejsce
na zadumę, wspomnienia. na pewno nie w wacie
cukrowej krzyczącej neonowym różem.

tato, mamo...
przyjdę w innym terminie.
  posłuchamy sennej muzyki wiatru.

co ludzie powiedzą, to wyłącznie ich sprawa.
łzy nie lubią aplauzu publiczności, świadków. 
wieczność cierpliwa jest i sprawiedliwa jest.

a jesień tak spokojnie i cicho umiera w listopadzie.


JσAηηα Idzikoωska-Kęsik, 27 X 15

*obrazki z netu

"Nauka jest, lub być powinna natchnieniem dla poezji." ***

rozplatanie tęczy*

spójrz - słoneczniki pochylają przywiędłe główki

ku ziemi. kłaniają się jej, bo ona wchłania wszystko.

bezszelestnie i bezwarunkowo - najprostszą formą

nieskalanej miłości.

nie umiem tak kochać. moje spektrum lubienia

ogranicza się do kilku osób, zwierząt i książek  -

mikrokosmos zamknięty w niewielkiej przestrzeni.

arkadia na prywatny użytek.

Mały Książę wielbił różę - mnie nie jest szkoda róż.

jesienią brakuje mi słońca i kwiatów patrzących 

w jego stronę. tęsknię za tobą gdy zdarza nam się

spoglądać w innym kierunku.

myślę, że miłość musi być ziemska a nawet

przyziemna. przecież oczy pieką gdy spozierasz

w niebo a pięknieją zapatrzone w kogoś,

kto tak wiele znaczy.

żaden naukowiec ci tego nie powie, dlatego

rozplatając tęczę pamiętaj, że jedyną prawdą

jest bezwarunkowa miłość. apetyt na cuda rośnie

 w miarę dawania miłości.

*Rozplatanie tęczy, wydana w 1998 r. książka naukowca, Richarda Dawkinsa, zajmująca się relacjami między nauką a sztuką

JσAηηα Idzikoωska-Kęsik, 23 X 15

*** Richard Dawkins, Rozplatanie tęczy. Nauka, złudzenia i apetyt na cuda.

* obrazki z netu

Na zdjęciu powyżej ja sprzed dwóch godzin z książką poetycką, która dziś do mnie doszła z przepiękną dedykacją od Autorki i którą przeczytałam jednym tchem.

"Gustaw ma większe szczęście do miejsc

niż do ludzi, ale dzisiaj nie chce uciekać."

(Mirka Szychowiak, Z drogi, w książce pt. Gustaw znikąd, Szczecin 2015)

SZCZERZE POLECAM!

"Wyciągniesz ręce do niej, by tak nie przeszła mimo..." ***

Jesienna dziewczyna

Lato przeszło za wiosną drogą kamienistą, 

pokrętną i suchą jak włosy staruszek.

Kikuty zbóż straszą na polach. Sarny

wychodzą z kryjówek na spotkanie z nią.

Nie ma innej. Jest tylko ona. Przyszłościowa,

choć nieco staroświecka. Piękna, chociaż

nieidealna. Uwielbia kwiaty, nie lubi

tylko chryzantem. Ich lodowe, cienkie płatki

wróżą nieszczęścia: usypianie baśniowych ogrodów, 

zastój, stagnację, wszechogarniający

bezlitosny chłód. A ona tak bardzo kocha

ciepło i barwy iskrzące promieniami ognia.

Czuje się osamotniona w swojej odmienności.

Zapada w letarg, żeby nie rozmyślać, 

nie rozdrapywać ran, bo przecież głęboko 

ukryte słodkie kłamstwo jest dużo bardziej

 wymowne od nagiej prawdy.

Nie wyciągaj do niej rąk. I tak przejdzie

mimo.

JoAnna Idzikowska - Kęsik, 22 X 15

*** Jeremi Przybora: Jesienna dziewczyna
* obrazy: ilustracje wykonane przez "moje" dzieciaki do piosenki Jeremiego Przybory

Nic nowego pod słońcem i u mnie też. ;-)

XxX

Nie mów, że moje oczy są posępne i smutne.

Odbija się w nich życie ukryte w spojrzeniach,

marzenia fruwające po wertepach Wszechświata

i rzęsy zakrywające dziwne sny z podtekstami.

Smutne oczy nie zawsze oznaczają nieszczęście,

czasem warto jest spojrzeć jeszcze dalej i głębiej.

Wejść gdzieś poza realność, znaleźć magię natchnienia.

Poznać smak melancholii, ból, cierpienie i strach.

 Smutek bywa zabawny i niezwykle niesmutny.

 Oczy błyszczą jesienną pochmurnością nostalgii. 

Może jestem nijaka jednak w moim spojrzeniu

 Wszechświat hula jak wicher na krawędzi oddechu. 

Słyszysz? 

Tchnienie nicości suszy płynące łzy.

JoAnna Idzikowska - Kęsik

*obrazki z netu

Witajcie!

Co u Was słychać? U mnie nic nowego. Praca, dom, dziecko opowiadające o wykładach...

Wiersz dzisiejszy tak stary, że nawet nie wiem, kiedy go napisałam. Nie mam siły i czasu na pisanie nowych rzeczy, wypaliłam się przy sprawozdaniu do pracy.

I jeszcze ta jesień, która dopadła mnie w swoje szpony. Te chłodne, coraz krótsze dni...

Nie przeszkadza mi to jednak bardzo serdecznie Was pozdrowić i życzyć tylko tego, co dobre, prawdziwe, szczere i piękne.

Serdeczności, zmykam na zajęcia, j.
Na koniec jeszcze nowe filiżanki, które dostałam z okazji 14 X plus zestaw książek, które obecnie czytam. ;-)